Die Weihnachtsgans

    „Natürlich tranchiere ich die Weihnachtsgans“, sagst du und greifst zum Besteck. „Ich tranchiere immer die Gans. Wer sollte das sonst tun? Du vielleicht?“ Dein Lachen hallt bitter in meinen Ohren. „Wollt ihr Emanzen jetzt auch noch die letzten echten Männeraufgaben an euch reißen? Geh mir aus dem Weg, du dumme Gans.“ Mein Blick fällt auf die Schlagzeile in deiner geliebten Bildzeitung: „Statistisches Bundesamt meldet: Die meisten Unfälle passieren immer noch im Haushalt.“ Die Soßiere fällt mir aus der Hand und die gute Soße verteilt sich auf dem Küchenboden. Glitschige Fliesen erledigen den Rest. Ich steige über deinen Körper. Die langzinkige Gabel steckt in deinem rechten Auge, das extra scharfe Tranchiermesser in deiner Kehle. Lächelnd bringe ich den Müll raus.

    © Sandra Röttges-Paslack 2025

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